JAMÁS YA LA SEDA DE TU PECHO

Me golpea la noche que desgrana
tu ingrávido cuerpo.
Llueve por el arrabal
y yaces inerte cual delicada aloa.
Lo cierto es que pueblas
los sueños de mis insomnios.
Y tuyo es el perfume a lilas
y la luna sobre las corolas.
Y no hay alcobas, ni sueños dorados,
ni quedan arrullos, ni luces temblorosas.
Quizás alguna nube de hojarasca,
algún regusto a ceniza.
Que extraño, amor, saberte infinita
sobre los campos de trigo,
adamascas la paz de mi leve aposento
y, por un momento, te he sabido.
Reina en mi la mentira espesa.
Sabe el tiempo a vacío
y tanto me acosas que asemejas
ser viento de otoño,
te hablo desde tantas ausencias
como estrellas.
Si la calle no durmiera, si alguna risa...
Cómo saberte si me hiela
el mar sin gaviotas, la huida de tanta razón.
El soliloquio, tan triste que me llega
desde tu lejanía.
Cómo decirte que el tiempo ya no es.
Hoy tu desnudez buscará mi calor incierto
y quizás vuelvas al inicio de tu verbo.
Más no me encontrarás,
¿para qué ser memoria de otra memoria?.

Todo sin ti es distinto.
Hoy, disperso tu cuerpo, eres rama de acebuche.
Y las acacias han florecido
y apenas me he dado cuenta.
Libero tus alas y llenas mis ojos de escarchas.
Entonces no te preguntaré por ella:
te hablo de la dulce calina de tu morada.
Anda la noche vestida de violetas
y hace poco pasaron los caballos salvajes
de los conquistadores.
Si supieras de tantos corazones de nieve.
Si tú supieras...
Cómo contártelo sin naves de regreso.
Cómo decirte que la belleza es inútil.
Que la ciudad sin ti se muere,
como murieron las tardes
que encendíamos con licor de moras.
Me contaron que estás en la noche más pura.
Que nunca una golondrina poblará tus inviernos.
Que hacia el país de la mirra partiste.
Jamás fue hermosa la muerte.
Jamás ya la seda de tu pecho.

Texto y fotos: © Felipe Sérvulo

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